I. Malabarismo de urbana psicosis
La jaula se ha vuelto pájaro
y ha volado
y mi corazón está loco…
Alejandra Pizarnik
Lanzamos al aire la rabia de los pájaros
de noches húmedas y amaneceres oscuros.
La calle se llueve de humo y sarcófagos:
giramos periódicos, comemos delirios
y la música de las bocinas ensordece mi insomnio.
En los versos vagabundos de una pared
la sangre palpita de semáforos
y soy puta anónima de pies descalzos.
Me duelen hasta quemar
las pisadas de los cuerpos cobardes
que vienen y van, escupiendo semen a precio de cura
y luego desaparecen en monociclos de status quo.
Salimos al aire, cargados de miedos
hipnotizados de pesadillas rojas y azules
retumbando el callejón de pisadas y platos chinos.
Mientras alcalde sanjuanero madruga al grafitero
se lo fuma y aspira aplausos sicodélicos
y tan sólo morimos de diarios y pisadas
lanzados al vacío como los pájaros de la rabia.
II. Psicosis urbana para el malabarismo
Ser pájaro de rabia y pincel en mano
grafitar cada noche la danza de las mentiras
dopados hasta el insomnio y girar
devorando el sexo de las sombras
y versando por cada calle cuerpos ajenos.
Pisar el conformismo de los columpios
subir-bajar y frenar frente al semáforo
con las manos amputadas de opio,
los bolsillos resecos como los labios
hasta morir una y otra vez perdida en la ciudad
y al tercer día resucitar en la sicodelia.
Salir al aire cargada de alas:
una danza de sueños y redenciones
transgredir las pisadas multicolores
fumarse una madrugada el aliento amante
y reírse de esas verdades caprichosas
como el malabar de las aves
al escapar de las jaulas.
III. Malabarismo psicótico para la Urbana
cuando se lee poco se dispara mucho
René Pérez, Calle 13
Ser pájaro y pincel
de rabia en mano:
se dispara una bala,
es la danza de los insomnios
hasta girar
ensordecidos en el hambre de sombras
morfinados hasta el vértigo
como disparar y versar
el sexo de las calles.
Y girar otra vez.
Subo y bajo
las manos se pierden en la ciudad
de opio tornasol
puta sicodelia de ritmos y bocinas
resucitada frente al semáforo
aplaudo y rio
tiro los platos al aire
quizá, otra bala.
Y girar otra vez.
Regreso a la sangre cargada de sueños
es más fácil morir que escribir
donde mueren las jaulas
tal vez, un balazo para otra muerte
y le toco la clave a mi amante
somos libres ante el capricho de las verdades
y retorno al malabar de la palabra
al ritual de la Urbana
que ya muero
para dejar de escribir y girar.
Ana María Fuster Lavín
http://www.youtube.com/watch?v=CNE7XtcDZl8&feature=relmfu