El profesor llega frente al auditorio. La asistencia es de unos quince estudiantes. Respira profundo y enciende el proyector. En la pantalla vemos imágenes de gallinas degolladas colgando como piñatas, de un chivo que es arrojado de lo alto de un campanario, entre otros, todos rituales provincianos. Habla a los asistentes sobre el arte de provocar ante lo inevitable y de cómo el hombre a través de la historia se ha deleitado con la crueldad. Dos o tres escuchan incrédulos, otro solo textea en su celular. El académico, quien también es escritor, recurre a sus encantos de orador, lee textos de sus libros donde se documenta cómo amamos lo cruel y cómo nos evadimos ante el arte del confort, donde todo se resuelve y tiene un final feliz como en las novelas de Coelho, o en el cine de Hollywood. La ética de la crueldad
El profesor llega frente al auditorio. La asistencia es de unos quince estudiantes. Respira profundo y enciende el proyector. En la pantalla vemos imágenes de gallinas degolladas colgando como piñatas, de un chivo que es arrojado de lo alto de un campanario, entre otros, todos rituales provincianos. Habla a los asistentes sobre el arte de provocar ante lo inevitable y de cómo el hombre a través de la historia se ha deleitado con la crueldad. Dos o tres escuchan incrédulos, otro solo textea en su celular. El académico, quien también es escritor, recurre a sus encantos de orador, lee textos de sus libros donde se documenta cómo amamos lo cruel y cómo nos evadimos ante el arte del confort, donde todo se resuelve y tiene un final feliz como en las novelas de Coelho, o en el cine de Hollywood. 
Mis primeros años los hice en una escuelita en Long Island, Nueva York. Vivíamos en un barrio judío. Cuando me monté en la guagua que me llevaría a la primera escuelita de mi vida, una niña negra se sentó a mi lado. Nunca había visto a una niña de ese color tan profundo. Desde entonces, creo, preferí estar con personas distintas a mí, la intensidad de su color y su mirada me iniciaron en maneras de amar que mi familia no entendería nunca. Pero era yo quien sería más diferente.
Duerme mamita linda
Estudié en Nueva Orleans. Era principios de los 80. Apenas se conocía del SIDA. Recién llegaba el otoño. Solía coger el streetcar para ir a la ciudad desde la universidad. Una tarde particularmente fría, mientras esperaba, observé a un hombre joven sin camisa. Recuerdo que lo observé detenidamente, pensé: pobre, debe tener frío. El joven se detuvo en la esquina de la florista, compró una rosa de pistilo largo. Lo vi acercarse y con sobriedad extendió su mano a aquella mujer que fui. But why?, le dije, why not?, replicó. Lo observé marcharse, perdiéndose en el bullicio de la calle Canals. Jamás lo volví a ver. Con el tiempo supe que aquel incidente se repetiría en cada país por el resto de mi vida. Los instantes se van, se fugan, incluso de la memoria.
Gorda inmunda. Doscientas cinco libras. Dieciocho meses a 
Hay días, y estoy segura que esto nos ha pasado absolutamente a todos, que no quiero levantarme a enfrentar el mundo. Días en que deseo requedarme por infinitas horas en mi cama de sábanas azules, cubrirme la cara para no sentir el sol. Entonces me levanto, uso el baño, me cepillo los dientes con los ojos cerrados y vuelvo como sonámbula. Me pongo mis sandalias ya gastadas, miro la puerta semicerrada de mi cuarto y es entonces cuando doy dos pasos para atrás. Vuelvo y me siento en la cama con la intención inocente de tomar fuerza y enfrentarme a la puerta. 
No sé porqué extraña razón las mujeres tenemos la sensación de que debemos encargarnos del mundo. Soy una persona muy ocupada, y sin embargo no escatimo en pensar en todos los detalles de mi entorno. Sí, así es, me detengo a pensar y a observar. Todos los días desde la galería de mi casa miro el mar. Presto atención al tamaño de las olas, la espuma blanca y densa que baja por intervalos hacia la arena. Sé la marea más alta y la marea más baja en las diferentes estaciones del año, que aunque vivimos en el eterno trópico, el mar sufre los cambios.