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El Ocaso

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altEl ocaso, es más allá,

en los rejones de un grafito remoto

como dibujar un rostro en desvelo,

su sitio de lágrimas, su era de hogueras,

y un poco de abandono.

Miro la extinción del sol

y su montura rojiza de nubes en batalla;

una distancia se va domando oscura

en la inclemencia de varios astros

ya torcidos de infinito.

¿Qué hago escribiendo poesía?

Ni yo sé,

es quizá un lento naipe mirando al alma;

la enfermedad de Dios, los besos del costado,

la mujer tan amada que me está latiendo.