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Horizonte

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altYo estoy con mi horizonte

y el tejado que va cansando la nube;

el egoísmo de los días con la lluvia

la plata mortal, el escalofrío, el beso abatido,

y un poco de ojos frente al mar.

Todo esto es sencillo,

como los olmos meciéndose en la sombra,

y en astronomía de estaciones,

se hacen brillar por lo lejano, buscan,

el cuerpo tocando a su frontera.

De mí preguntan, ¿eres esa voz?

y yo sigo el agua, me comparo,

con el hombre que llora sobre la mesa,

sin importar pronombres:

su propio destino le va arrancando el verbo.