La tierra está caliente
los hombres endiosados lo niegan
Gea tiembla y nacen géiseres
Y nadan las islas sus latitudes
Y mueren los peces y aves
Los dioses enhombrecidos
encienden sus pulmones
apagando el latido de la bondadosa amazonia
que sin aceite para girar,
cruje
que sin balance para girar,
gime
Y con huecos en su vientre,
nos expulsa a dónde.
Finjo ser esa otra
de quien escribo,
otra es quien finge
ser yo
pensadas transubstancias
equilibrio de la mirada
y su negación en los velos
de la concavidad acuosa
el filtro seduce la palabra necesaria
luego se deshace de ella
allá lejos del dolor.
Siempre escribo para ganar,
pero no el premio
sino mi liberación, soberano estado
energía de los puentes
que me nacen hacia mi infinitud
allí en mi particular lluvia
penetra la inocencia y la perversidad
configuraciones tornasoladas:
bóveda de palabras fortuitas
juego de pesca, caña sin ley de gravedad
la cesta de un arcoíris… escribo.
Fuego, carne de crimen y desahucio.
Lluvia de esquirlas en tus ojos.
Corren los niños con la sangre entre los dedos.
Brilla la noche de misiles,
brota la pólvora y el odio.
Han despedazado tu cuerpo de olivos y moradas.
No tiembles Palestina.
Se oirá el llamado del olifante.
Te llegará el trigo de tus días, te llegará
el cántaro y la hora.
¡Gaza en el cristal de los relojes!
Hoy me di cuenta
de lo corto que es el día,
de lo lúgubre que está mi cuarto.
Comencé
a masticar semillas de algarrobo.
Un día, no sé cuándo,
fui casi feliz.
En la casa vacía me guarezco
En las esquinas
los aromas
del pasado llegan antes
que las gotas de Fiona.
Vuelvo a ser niña y a ayudar
a proteger la casa llena
Mis padres siempre discutían
menos cuando venía un huracán
entonces él era el payaso
de los rayos y nos hacía reír
hasta el llanto
ella, la dadora
de los frutos y reina del orden
de los juegos de mesa
La niñez nos permitía ser felices
en el espacio seguro
asombrarnos ante la fuerza
de los vientos que doblaban ramas
y árboles y todo lo trasponían
o arrancaban,
de ver la calle convertida en un río caudaloso
y tanta lluvia, todo nos asombraba…
Hoy
asomo mi rostro al sur
con diligencia y buen humor
mi norte
me guía agradecido.
Soy el uno, el que suma dividendos
de los ismos endeudados
y en mi cuna de oro no cuenta la heredad del 99,
ni su mesa, ni su alterada semilla de mostaza.
Sus caminos pobres yacen
en libros soñadores de frutos mágicos
y noches de amantes imantados
en fiestas de gatos simbióticos.
La situación de la cadena alimenticia, no me preocupa,
que las aguas inunden los espacios, no me preocupa,
que exploten bombas y se maten, no me preocupa,
que el hambre y las plagas los atrapen, no me preocupa.
La prolijidad inmensa y buena de su tierra, no me preocupa.
Mi suelo no es yermo, es inmaculado, es el que guarda
la mínima casta que borra lenguas amargas
con banquetes de abundante y malabarista egoísmo
en las 99 revistas que compran los 99 para soñar.
Ni el arribo de futuro cuando el lodazal sea
nostalgia seca en las ovejas,
ni la muerte que en masa bermeja trote por todo el globo,
gima, tiemble o solloce,
no me preocupa nada, pues me alimento
de los 99 fetos de sudor amniótico e inteligente ciencia
que ahogo a mi conveniencia.
Soy el somos contenido en el uno apocalíptico,
el entero original más importante, el primogénito;
soy el porciento necesario
de error humano en todo experimento
…y qué me importa.
A veces suelo reflexionar en el valor de mi crianza, la dada por mi madre. Su temperamento no era perfecto (cuando levantaba su voz, el mundo callaba) ni las cosas que alguna vez me decía, pero lo que sí fue perfecto, les puedo asegurar, fue su amor incondicional. Mi madre siempre estuvo con nosotros. Nunca nos dejó cuidando con nadie y no trabajó sino hasta que ya todos estábamos en la universidad. Sus arroces eran deliciosos y su pollo guisado con papas, lo más espectacular que jamás haya probado. Recuerdo sus baños con yerbas para protegernos de las enfermedades, y sus sobitos de pecho y de cuerpo con alcoholado cuando nos daba fiebre. Nunca se apartaba de nuestro lado como buena leona. No le gustaba que usáramos palabras malas o soeces. Los modales, la mesa, el andar bien puestos era su credo y el nuestro. Su voz, sus consejos y su buen humor me acompañarán por siempre. ¡Qué falta me haces, Mamita!
…marullo…
mar y arrullo,
tu voz en mis oídos…
la ola, el viento y el vaivén que me marea
en el brazo de las olas en tu abrazo que me espera
y voy y vienes, y vas y vengo
que en el último splash de los mares
la caricia de Neptuno canta
en su beso de abismo,
nuestro anhelo.
Y seré como Alfonsina
una ninfa niña en tus corales nuevos
tejiendo nuestro lecho de éxtasis
como una hamaca fresca de algas
y danzantes estrellas del deseo.
